#3 Geschichten, die das Leben schreibt

Manchmal stellt uns das Leben vertraute emotionale Muster durch völlig unterschiedliche Menschen erneut vor Augen. Selbst Jahre, Altersunterschiede und vollkommen andere Lebensumstände können nicht immer verhindern, dass alte Verletzungen wieder an die Oberfläche kommen. Man glaubt, gewisse Wunden längst begraben zu haben — bis eine neue Verbindung sie unerwartet wieder berührt und einem die Chance gibt, diesmal anders darauf zu reagieren.

Im April 2015 spazierten Stig und ich an einem regnerischen Nachmittag durch Haga, die Altstadt von Göteborg. Kleine Cafés und Geschäfte reihten sich entlang der Fußgängerzone. Das Kopfsteinpflaster verlieh dem Viertel einen besonderen Charme, als würde die Zeit dort langsamer vergehen.

Ich entschied mich, eine Buchhandlung zu betreten.

Ein paar schmale Stufen führten zum Eingang hinauf. Die Tür war von verwittertem Holz eingerahmt, mit einem alten Metallgriff, der von Jahrzehnten voller Hände glatt poliert war. Wir schlenderten durch den Laden, obwohl ich kein Schwedisch sprach.

Irgendwann nahm Stig ein Buch von einem Ausstellungstisch, öffnete es ganz beiläufig und sagte:
„Ich bekomme Royalties für jedes verkaufte Exemplar.“

Überrascht sah ich ihn an.

„Die Autorin hat mich gefragt, ob sie meine Fotografien für ihr Buch verwenden darf“, erklärte er.

Ich blätterte durch die Seiten. Wir waren damals seit sechs Monaten zusammen, und dennoch hatte er kaum etwas über seine Karriere als Fotograf erzählt.

Als wir den Laden verlassen wollten, erkannte ihn eine der Verkäuferinnen.

Ihre Körpersprache sprach lauter als Worte.

Sie zog die Schultern zurück, richtete sich auf, strich leicht durch ihr Haar, stellte sich auf die Zehenspitzen und lehnte sich gegen den Tresen.

Und plötzlich regte sich etwas Altes in mir.

Ich trat unauffällig einen Schritt zurück und dachte:
Nicht schon wieder.

Fast zwanzig Jahre waren vergangen, und dennoch stand ich erneut in einer vertrauten Situation — wieder mit einem Künstler.

Doch diesmal entschied ich mich anders.

Ich trat innerlich einen Schritt zurück und beobachtete die Situation, obwohl die alte Angst sofort in mir aufstieg.

Hätte Stig auf diese Aufmerksamkeit flirtend reagiert — durch seine Körpersprache, seine Energie oder seine Worte — wusste ich bereits, dass ich zwei Tage später vollkommen im Reinen mit mir selbst und der Welt im Flugzeug zurück nach Kanada sitzen würde.

Doch er blieb ruhig.

Er bestätigte lediglich, dass er tatsächlich der Fotograf war, den sie erkannt hatte. Nicht mehr. Die Aufmerksamkeit schien ihn völlig unberührt zu lassen.

Draußen atmete ich die kalte Luft unter den schweren Regenwolken ein und fragte ihn schließlich:
„Wer bist du eigentlich?“

Ich hatte Stig nie gegoogelt.

Ganz beiläufig erwähnte er, dass er seine Fotografien bereits an Menschen in mehr als dreißig Ländern verkauft hatte und eines seiner Bilder sogar beim Radiosender des Vatikans zu sehen war.

Ich antwortete ehrlich:
„Keine Sorge. Ich bin nicht wegen des Geldes hier. Ich muss nicht mit dir zusammen sein — ich will es.“

Dann gestand er etwas Unerwartetes:
„Eigentlich mag ich Aufmerksamkeit gar nicht.“

Dieser Moment blieb mir im Gedächtnis.

Ich bin damit aufgewachsen zu beobachten, wie sich meine Eltern immer mehr voneinander entfernten, sobald das Außen lauter wurde als ihre Beziehung selbst. Menschen verlieren leicht die Verbindung zueinander, wenn Aufmerksamkeit, Bestätigung oder Bewunderung ins Spiel kommen.

Was ich mir als Kind und junge Frau immer gewünscht hatte, war tiefe Liebe. Die Art von Beziehung, in der zwei Menschen sich gegenseitig Halt geben und gleichzeitig stärken. Eine Beziehung, die auf Ehrlichkeit, Vertrauen und emotionaler Sicherheit basiert.

Doch ich war auch schon sehr früh verletzt worden.

Dort vor dieser Buchhandlung erkannte ich mein altes Muster sofort wieder.

Und diesmal entschied ich mich anders.

Anstatt emotional mitten in die Situation hineinzuspringen, trat ich zurück zu mir selbst.

Ich entschied mich für Selbstrespekt.
Für Selbstwert.
Für gesunde Grenzen.
Für klare Kommunikation.

Große Chemie zwischen Menschen passiert nicht oft im Leben.

Doch ich habe gelernt, dass die wichtigste Verbindung, die ich jemals haben werde, die zu mir selbst ist.

Diesmal verlor ich mich nicht selbst.
Und genau deshalb wurde ich auch nicht verletzt.

Stattdessen fand ich das, wovon ich als junges Mädchen immer geträumt hatte:
echte Liebe, Verbindlichkeit und Ehrlichkeit.

Wenn man sich selbst wirklich liebt, wird man wie ein Baum — stark genug, um alleine zu stehen, und gleichzeitig fähig, neben anderen weiterzuwachsen.

Das Leben wiederholt oft ähnliche Situationen, bis wir lernen, anders darauf zu reagieren. Bei mir dauerte es zwei Jahrzehnte.

Zum ersten Mal wurde mir bewusst, dass ich nicht mehr aus derselben alten Wunde heraus reagieren musste.

Und was die wiederkehrende Präsenz von Künstlern in meinem Leben betrifft — vielleicht habe ich schließlich gelernt, ihnen durch meine eigene Kunst des Schreibens zu begegnen.